"Cigarrillos y flores muertas"

Las fresias amarillas 

en el vaso de agua, 

sobre la mesa del comedor. 

Se van marchitando, 

con cada nube de humo

que sale de mi boca. 

Las flores amarillas, 

frescas, llenas de polen, 

forman un contraste 

con las cortinas blancas,

y las cenizas sobre el mantel. 

Se marchitan, 

caen y de a poco 

sueltan sus pétalos amarillos 

como luz de atardecer. 

Hoy es martes,
los soplos del invierno
van escaseando.
Los primeros calores
van naciendo,
junto a las flores
de la ciudad.
Me sorprende
haber llegado hasta acá,
arriba de un colectivo
que me lleva a no se donde.
No me sorprende sentir dolor
y querer destruir la primavera.
Todavía me duelen
los pensamientos,
las situaciones,
las personas.
Voy a pasar estos meses
del año, flotando
en una hoja seca
buscando un viento fuerte
para escapar.
Después te aviso
si sigo viva
o decidí acabar
con esta farsa,
esta mala obra
sin espectadores.
De todas formas
ya estoy putrefacta
y congelada.
No deja nunca
de ser invierno
adentro mío.

Me preparo para dormir,
cierro la puerta,
bajo las persianas,
apago la estufa.
El gato se acomoda
arriba de la frazada.
Lentamente me desvisto,
como si me despojara
del día que pasó,
de todo lo que hice
y todo lo que viví.
Me pongo mi ropa
para dormir,
una remera vieja
y descolorida,
unos pantalones cortos.
Retiro las sábanas de flores.
Me acuesto, apoyo
mi cabeza sobre la almohada
y me quedo mirando
un punto fijo en la pared.
Siento sobre mis pies
a mi gato todo enroscado
y tranquilo.
Al momento de querer
cerrar mis ojos,
siento el inconfundible
sonido de mi corazón
golpeando mi pecho.
Cambio de posición
pero es inevitable
no sentir esas vibraciones,
esos golpes suaves
pero a la vez intensos.
Recordándome que estoy
ahí viva, respirando.
Sin importar nada,
todo esta latente y fluyendo.