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jueves, 11 de noviembre de 2021

¿Cómo se vuelve a escribir después 

de un tiempo indeterminado 

de ausencia de palabras? 

Abro una caja de pandora, 

exhibo una vidriera frente a los que pasan, 

me paro en un escenario 

frente a miles de espectadores. 

Ojos amarillos miran en la oscuridad, 

escudriñando mi sombra. 

¿Cómo hago para recuperar lo que es mío, 

lo que celosamente guardo 

y así evitar miradas juzgadoras? 

Una corriente de aire esparce 

todas mis palabras, 

un río se lleva mis secretos, 

una luz se enciende 

para mostrar todos mis demonios, 

una jauría de perros desentierran 

todos mis miedos como si fueran huesos. 

Me quedo desnuda frente al caos, 

solo me queda mi cuerpo como única posesión, 

las palabras ya no me pertenecen.  



sábado, 24 de abril de 2021

A veces sufro mucho 
cuando escribo,  
tener que purgarme 
de mis pensamientos, 
de mis emociones. 
Son terribles los efectos 
del bloqueo mental. 
Siento que hay una 
gran cantidad de ojos 
que me juzgan, 
me abren como una nuez 
y analizan mi interior. 
Sufro bastante con las palabras, 
la gente las lee, 
las analiza, 
yo no las entiendo, 
no entiendo nada 
de lo que digo, 
lo que pienso. 
Esto es agua, 
esto es fuego, 
o son mis ideas? 
Me avergüenza 
mi idioma, 
mi lenguaje, 
la forman en la que salen 
las palabras de mi boca, 
como suenan, 
como se escuchan del otro lado. 
Mientras escribo esto, 
hay un fantasma detrás mío 
mirando todo, 
no quiero escribir más, 
no quiero que me espíen mas 
no quiero seguir rebuscando 
entre tantas palabras 
lo que debo decir, 
la palabra correcta, 
la palabra adecuada. 
Mi cabeza es un nido de pájaros, 
y yo sufro con los picoteos 
constantes de todos 
estos conjuntos de letras, 
verbos, sinónimos, 
antónimos, adjetivos, 
infinitas cosas 
que no me dicen nada
y dicen todo.
Las palabras se caen 
por su propio peso, 
el dolor, la vergüenza, 
el agotamiento 
también se caen 
junto con ellas.
 Por eso no tengo 
más remedio que escribirlas, 
dejando asentada esta incomodidad 
de tener que expresarme 
mediante esta escritura tortuosa. 


sábado, 23 de enero de 2021


1. 

 Solamente los muertos

conocen el reverso 

de las piedras. 

La muerte se esconde 

en lugares donde 

abunda la luz, 

se encuentra entre 

las sábanas cubriendo 

los sueños de los vivos. 

Solamente la muerte conoce 

lo que hay más allá 

de nosotros mismos.


2.

El suave tintineo 

de la cuchara 

golpeando la taza 

de porcelana, 

los maullidos de 

los gatos pidiendo 

su comida, 

las voces de niños 

gritando en la vereda, 

el ruido grave y estruendoso 

del motor de los autos. 

Y las voces que salen 

del televisor,

un sábado a la mañana, 

mientras cantan 

las cotorras.


3.

En la oscuridad,

se juntan pesadillas,

hay cortinas 

agujereadas 

por polillas. 

Anoche con un 

cielo que anuncia 

una tormenta. 

Amanece 

con la lluvia 

que riega 

las plantas de menta.


4.

Los árboles del cantero 

 del fondo del patio, 

 dejan a su paso, 

 limones del color del sol.

 El fuerte aroma 

 dulce y agrio, 

 atrae a los gatos 

 salvajes que se amontonan 

 en los techos. 

 Las grietas invisibles 

 de las paredes, guardan 

 palabras, ruidos, 

 olores, momentos. 

 Las rosas del cantero 

 del fondo de la casa, 

 crecen a la par del niño 

 que allí habita, 

 crecen a la par de 

 las personas que 

 habitan esos rincones.


5.

La almohada sin la funda, 

la frazada en el piso, 

ropa sucia tirada, 

gatos durmiendo bajo la luz 

que entra por la ventana, 

polvillo en los estantes, 

en los muebles. 

Varios días sin bañarme, 

la misma remera de hace días, 

los pensamientos, 

los sentimientos 

guardados en un cajón, 

el sol del atardecer, 

las polillas, 

las hormigas, 

el olor a pasto mojado. 

Las ojeras, 

la boca seca, 

y los ojos hinchados 

de tanto llorar. 

El caño roto, 

el agua que se escapa, 

la casa se inunda.